Una historia mental, o una pelirroja especial

Una hoja en blanco digital para empezar a pensar,
recordar horas atrás una mañana genial,
como levantarte entre música y cerveza, 
un paseo matinal por las calles de Valencia.
En la Estación del Norte me esperaba un ángel
blanquita y pelirroja como la novia de Peter Parker,
una loba con piel de cordero
que empieza a interesarse por el movimiento obrero.
Baja del tren y me mira a los ojos,
un abrazo intenso y los sentimientos a remojo.
Un beso largamente esperado, 
el nacimiento y el fin del mundo en nuestros labios.
Una vuelta por los alrededores de la estación, 
por detrás de la Plaza de toros y de espaldas a Colón,
luego camino del Carmen, 
nos abrazamos en un callejón
entre miradas furtivas y extraños en un vagón
del tren que es esta calle.

En este espacio-tiempo,
en esta calle con olor a viejo,
con casas semi-derruidas y ventanas astilladas,
en este claroscuro que nos brinda la mañana,
resolvemos nuestros asuntos,
ella me parte la boca y yo le rindo culto,
pelean nuestras bocas, a ver cuál quiere más
es una "lucha entre lenguas" parafraseando a Karlos Marx.
Ella acaricia mi cuello, pasas sus dedos
mientras me quedo embobado mirando su pelo,
esos mechones pelirrojos,
el brillo anaranjado reflejándose en mis ojos.
Me giro, una litrona a mi lado, 
da igual ya no la necesito 
con esta chica estoy pagado.
Seguimos hacia las Torres de Serrano,
vemos el panorama, 
Valencia entera despierta y se levanta de la cama
mientras seguimos a lo nuestro, en este mundo infecto,
ella ha venido arreglada y yo he salido con lo puesto,
ni me he peinado (a ella le da igual)
porque me dice que lo que le gusta es ese aire intelectual,
nos ha jodido, menudo feo se ha echado a la cara, 
cuando ella es a atractivo lo que a revolución Guevara.
Vemos el skyline valenciano 
no es espectacular como el metropolitano,
no nos importa,
nos tenemos a nosotros y con eso sobra.
Aún queda lo mejor, pero eso no lo voy a contar
es nuestro secreto, nuestro polvo en el baño oscuro de un bar.
Ahí queda eso, no sé bien lo que es. Si una historia real
o una paja mental,
quién sabe si ha ocurrido, si es mi chica ideal
aquella a la que escribía hace meses en este blog,
desde aquella (y puede que esta) soledad.

Las frases que no salen a la luz.

Siento algo especial, mi cabeza no para de sangrar

ideas extrañas en un papel virtual, queriendo salir, deseando escapar,

esquizofrenia ilusoria y algo de ansiedad.

No sé qué ocurre, qué coño hacer, mi cabeza dicta

y yo la quiero perder, basta del bombardeo, no soy Iraq,

estas frases no valen ni para limpiarme al cagar, simplemente voy a decir lo que me sale,

sin retoques ni metáforas, sólo la rima me vale (y si me vale).

Estoy usando una base (una mierda, la verdad), buscando una vía para poder expresar

rabia, resentimiento, confusión, amor o soledad,

no sé ni lo que tengo, no es una enfermedad, el médico dice no poderlo curar.

No quiero sacarlo a la luz, este texto jamás se verá, queda en mi recuerdo

como el intento de algo más, una huida hacia el callejón de las letras, 

enfrente de la taberna de los estetas, donde ahogar la emoción en el tecleo furioso de teclado y ratón.

Aminoro la marcha, el momento ha pasado, el arranque de lascivia ha descarrilado,

vuelvo a pensar claramente y controlar mis movimientos, miro las cuatro paredes

que han encerrado mi tormento, que me hacen preso de mí mismo y de mi mundo,

que ven día a día crecer a este futuro vagabundo. 

Suena una música lenta y dulce en mi cabeza, "la realidad objetiva se evapora si te veo. Aún pienso, en aquél rojo atardecer..." y es hora de escuchar música relajada. El embrutecimiento ha acabado unas frases arriba. La falta de estructura.

Escritos supervivientes a Tuenti

Autodestrucción29 de noviembre, 2012, a las 21:32

Por eso nos gusta el alcohol, por eso fumamos, por eso hacemos ejercicio, por eso nos reímos, por eso enfermamos, por eso trasnochamos, por eso nos enamoramos… para autodestruirnos a través de nuestra naturaleza emocional-pensante. Y lo llamamos “búsqueda de la felicidad”, porque está demostrado que el mejor escondite para algo a buscar es el no existir, solo así puede ser no encontrado y por lo tanto la búsqueda nunca terminar. Y, de esta manera, vivir.

De hecho, no ha de entenderse de una manera negativa. La autodestrucción puede significar la eliminación de aquello que no necesitamos, y convertirse de este modo en un proceso de transición en el que el fin último es renacer como individuos nuevos y mejorados.

Ludopatía - El juego del oso panda (Game Over)19 de octubre, 2012, a las 23:41

Aún recuerdas cuándo fue la primera vez que te enganchaste a esa maquinita. Te pilló por sorpresa, eras joven y no sabías lo que enganchaba. Fuiste con una moneda a las recreativas, te atraían los colorines. Tras unas partidas (era guapo el juego, eh?) te enganchaste sin remedio. Al principio no lo notaste. Fue al tiempo, cuando viste que se te acababan las monedas y no podías (ni querías) dejarlo. Aquello fue jodido para ti. Días de morirte por jugar, "echar la última" y dejarlo ir. Nada. Al final, tras unos meses de absentismo ludópata, conseguiste dejarlo. pasabas al lado de la tragaperras y nada, ya no te atraía como antes, era algo más del mobiliario urbano.
Te pasaste a otras cosas. Tu amiga la botella, o el cartón de vino. Por una temporada, los cigarrillos. Luego encontraste otra recreativa. Sin darte cuenta echaste la primera moneda. Y la segunda, y la tercera. El puto juego del panda, versión mejorada. "Yo controlo" pensabas, "sé cuándo parar" o "esto no me va a enganchar, sólo es un juego" eran frases que te rondaban la cabeza. Error. No controlas, nunca lo haces. Se te fue, una vez más, de las manos. Demasiado tarde te diste cuenta. Para ese entonces se querían llevar la máquina a otro sitio. Desconectada para ti, ahora la disfrutarían otros. Había mil máquinas más, pero siempre el mismo problema: No tenían el juego del oso panda.
No había otra igual. Sigue sin haber otra igual. Echo de menos a aquél panda, y las tardes que pasamos. Los buenos ratos pegado a su pantalla. Lo que me hacía sentir, la felicidad de aquella perdida inocencia. Espero y pido que vuelva, más no puedo hacer.

Lo peor son los lugares.30 de septiembre, 2012, a las 14:59

Lo peor de una ciudad son los lugares por los que paseas. No por los que pasas a diario, los otros. Los sitios con historia, pero no historia de cultura, sino historia tuya, tus anécdotas, tus cosas. Lo que has hecho por ahí, y con quién. Una esquina en el barrio más asqueroso de una ciudad puede ser el mejor lugar de la misma si tienes una buena historia ahí. Las tiendas de zapatos donde te arrastraba, los paseos por el centro sin rumbo, el quedar por quedar. Las cosas que habéis visto, las confesiones que os habéis hecho en esos lugares. Eso es lo que da vida a las ciudades. Sin estas cosas una ciudad es poco más que cemento y ladrillo.
El problema reside en que aquellas buenas historias, de un tiempo a esta parte traigan malos recuerdos. Cosas buenas, con gente increíble, pero que ahora no son lo mismo. Y saber que cada vez que pasas por ahí, de la misma manera que antes e alegrabas al recordar la anécdota que el lugar encerraba, ahora te deprimes, viendo cómo ha cambiado todo, como has cambiado tú mismx.
Y mayor problema es que esta sensación te la dé la ciudad entera. Que hayas estado en cada rincón de la ciudad, y cada rincón haya tenido su historia. Ahora ya no puedes salir de casa sin joderte la cabeza. Y si también se da el caso en casa, pues peor. Si en tu misma casa esa sensación de que ya está todo cambiado, que lo que estaba bien, ahora está fatal, y tienes un puto calendario escrito por mil sitios con esas marcas, entonces, amigx míx, tienes un problema.
Por último, después de pensar todo esto, encerrado en tu cubículo, donde puedes sentirte como te salga de los huevos, coges esa hoja del calendario donde está su nombre, y el tuyo, y mil cosas más, y lo guardas. Es del mes pasado. Pero no lo tiras, porque sigues albergando esa ilusión. Aunque sabes que nunca será más que eso, la ilusión.
Un panda de bajón.

En defensa de José Tomás26 de mayo, 2012, a las 14:46

Ante la indignación por parte de algunos de mis compañeros de clase (a los que quiero mucho) por las palabras del profesor de Historia del Arte, he decidido hacer de abogado del diablo y elaborar una pequeña reflexión:

A todos aquellos que se escandalizaron ayer al oír decir a José Tomás que habría que quemar el banco Santander con un cóctel molotov les pregunto: ¿Qué es lo que os molesta? ¿Que se ataque de una manera directa un símbolo del poder financiero? ¿Que se use la "violencia" en vez de usar otros métodos?

Hay que reflexionar sobre la situación actual, y cómo se han solucionado estos problemas a lo largo de nuestra historia.
Nos encontramos en un momento en el que, bajo el lema de "haber vivido por encima de nuestras posibilidades", nos eliminan derechos a golpe de decreto. Esto ha provocado la bajada de la calidad de vida de la mayoría de la población española, llegando a extremos de provocar suicidios o muertes por hambre. Que no salgan en las noticias no significa que no existan, no seamos ingenuos. De esta manera se podría decir que la crisis es indirectamente la causa de todas estas muertes (y no solo aquí, Portugal, Grecia, Italia...). ¿Quién es el culpable de esta crisis? Si volvemos atrás en unos años, veremos como la corrupción y especulación tanto en la política como en el sector financiero nos han acabado trayendo aquí. Los responsables de esto, las personas que se han aprovechado de la población, en este mismo momento se encuentran en libertad, cobrando indemnizaciones millonarias, pudiendo legalizar su dinero negro con un costo mínimo gracias a la amnistía fiscal. Cuando esta situación se ha hecho insostenible, los bancos han quebrado. Y cuando esto ha pasado, debido a todo lo que han robado a la población, el Estado ha decidido asumir como propia la deuda privada de estos, convirtiéndola en deuda pública, y haciendo por tanto que toda la población tenga que ayudar a sacar a los bancos a flote. La gente que no puede hacerlo se ve hundida en la miseria día a día, teniendo que rebuscar comida en cubos de basura. Es irónico eso de rescatar a quien te está intentando desahuciar.

Visto el problema, vemos cómo las crisis se han resuelto en la historia: Sangre. La historia de España es como la morcilla de mi pueblo, está hecha con sangre y se repite. Nos abalan la guerra civil, la guerra de sucesión, la de la independencia española (que se repetirá cambiando de enemigo a Alemania y Bruselas)...

No voy a decir que no esté bien la manifestación pacífica y la resistencia pasiva; al contrario, me parecen métodos muy buenos, pero que hemos tardado en asumir. Nos callamos cuando había que manifestarse, y nos manifestamos cuando hace falta una revolución. ¿Parece "revolución" una palabra peligrosa y difícil de llevar a cabo? Sí. Pero no hay otra salida.

No seamos ingenuos, a quienes gobiernan ahora mismo las manifestaciones no les afectan. Al contrario, les legitiman como muestra de tolerantes con la oposición del pueblo. Y ahora yo os pregunto, de nuevo:

Con un Estado que protege a los causantes de la crisis, que ahoga al pueblo, ¿no es legítimo lanzar un cóctel molotov a un símbolo del poder financiero? ¿Realmente es violencia atacar un establecimiento, y no lo es el causar la muerte y el sufrimiento de miles de personas?

Sintiéndolo mucho, queridos compañeros, habéis sido muy ingenuos, sois parte del juego. Os han enseñado día a día en la televisión que lo peor de la crisis está por llegar. Que es mejor no hacer nada, a ver si vamos a ir peor. Os han enseñado a tener miedo, y lo habéis aceptado. No sólo eso, sino que os han insensibilizado contra la muerte y os han educado para rechazar el ataque al poder. Si de verdad creéis que es peor lanzar un cóctel molotov a un banco a que ese banco esté matando y perjudicando (in)directamente a miles de personas... habéis perdido un poco de vuestra humanidad.

Ese cóctel solo, diréis, no hace nada, solo revienta una sucursal. Pero es acabar con un símbolo, es prender la mecha de todo lo demás. Los grandes actos en la Historia han comenzado con pequeñas acciones. Y ese combinado puede ser el inicio del fin de todo un sistema enfermo.

Creo que no me dejo nada... Hay cosas que podría matizar, pero ya lo he hecho suficientemente largo. Quien haya leído hasta aquí, espero que antes de comentar reflexione sobre todo lo expuesto. Evidentemente, todo esto está abierto a debate, y espero que no me odiéis ni os sintáis ofendidos por el texto. Simplemente, creo que es necesario decir las cosas sin anestesia, ya está bien. Un besito

Fútbol y política, en tú mayor.

"Hay que saber diferenciar el fútbol de la política y no mezclarlos". Seguro que esta frase te suena. Dicho sea de paso, perdona que tutee como si nos conociéramos. La frase en cuestión sale a relucir en cualquier debate futbolístico en el que se habla más de despachos que de campo de juego. Voy a añadir también que no soy ningún entendido del fútbol respecto a lo que sucede en ele campo, sino todo lo contrario.

Pero lo que ocurre fuera del campo, muchas veces (por no decir siempre), lo conocemos más aún. Todos. Queramos o no. Por lo tanto, y como primer argumento para apoyar que fútbol y política van de la mano, señor juez, aquí tiene: Se da más protagonismo a lo que ocurre fuera del terreno de juego que dentro. A los tejemanejes de directivos, a las excentricidades de jugadores y demás salsa rosa que sobrepasa lo que es el fútbol en sí, como competición. Y por qué esto es política es muy sencillo: Cuando se habla de todo lo citado, se divide por lo general entre dos clubes (con un poco de suerte a algún otro le toca de refilón) que son los que más venden, los más mediáticos. Eso es política, queramos que no. Y el hecho de que incluso en verano, cuando la temporada está acabada, y las únicas noticias son chismorreos de qué club va a comprar a quién, se siga dando por entero prácticamente el espacio deportivo a estos temas (porque vende), es política. Porque las cadenas consiguen audiencia que se traduce en beneficios, capital. Por tanto, política. No se verá con ningún otro deporte. No he visto a nadie hablar en diciembre de La Vuelta.

Otro punto es también la economía, en sí misma. Si el fútbol ha desarrollado una microeconomía capitalista en su burbuja, pues bien. El problema reside en que se da una inflación (no regulada como en la economía original) de precio por jugador que los clubes han de pedir préstamos a los bancos para pagarlos, con lo que salen de su burbuja y tocan la economía global del lugar. Estos préstamos, como ya sabemos, no se devuelven, y es más, aun sin devolver los préstamos se les conceden más y más, para nuevos estadios, personal, reparaciones, publicidad... lo que sea. Porque también generan unos beneficios brutales (que no olemos ni por asomo). De ahí que a ti, a mí y a la vecina de abajo nos desahucien por no pagar dos meses, pero a los clubes que llevan años sin pagar y con deudas millonarias, les permitan seguir el juego. Eso es política. Porque el fútbol moderno adormece al consumidor, que es bombardeado las veinticuatro horas con el tema y se crea la necesidad de participar de alguna manera del mismo, desviándose de otros temas como el estudio.

Volviendo a las deudas de los clubes, si estos se endeudan y no pagan a los bancos (y repito, hablamos de cantidades millonarias), cuando, por lo que sea, se de como es el caso una crisis y el banco necesite capital habrá de recurrir al Estado, que a su vez, recurre a los pardillos (esos somos nosotros, los ciudadanos). Por lo tanto indirectamente estamos pagando la deuda de los clubes.

También, centrándonos en los individuos implicados en el negocio, conviene hacer otra reflexión: ellos, como futbolistas, es muy posible que hayan alcanzado cierta fama en el juego y tengan cierto caché. No solo se valen del deporte para convertirlo en negocio, sino que no retribuyen lo conseguido pagando los impuestos que tocan en la ciudad del equipo que juegan, sino que lo llevan a paraísos fiscales o a países con impuestos más bajos. Lo que le supondrá cien euros más, a alguien que cobra millones. 

Y todo esto relacionado con la economía es política porque la política se encarga de la administración de la ciudad, la polis, y eso incluye su economía, que está siendo desestabilizada por una deformación del fútbol, que pasa del deporte al negocio, y de ahí los medios lo deforman hasta el circo.

Luego, en el ámbito sexual (de diferencia de sexos), también se da una desigualdad brutal entre fútbol masculino y femenino (eso pasa en casi todos los deportes, de hecho).

 La razón es la misma: el fútbol femenino no vende. Una política de igualdad no permitiría para empezar que el fútbol se convirtiera en negocio primero, y luego que acaparara todo el tiempo de información que se dedica al deporte, y que dentro ya del fútbol al femenino no se le diera visibilidad.

Como dato: Hace poco la Selección española de gimnasia rítmica ganó el Mundial en Kiev. Nadie dijo nada.

Pasando a otro aspecto, el fútbol se ha politizado en el momento en el que han surgido hinchadas ultras que montan broncas cuando su equipo pierde, o cuando entre ellas se ahostian. Han generado un "patriotismo" cerril a nivel de equipo de fútbol fomentando el odio al rival simplemente porque este finde ha tocado que sea el rival. Olvidando con ello que el verdadero enemigo no es aquél que tiene gustos diferentes, sino el que te reprime o explota. Y las Selecciones, como símbolo de patriotismo también fomentan el nacionalismo y el odio al extranjero, sea el que sea. Y si alguien me intenta negar esto, que baje al bar a ver qué frases se escuchan sobre los rivales. Yo he llegado a oír "a ese negro habría que partirle las piernas, cómo corre el hijo de puta".

Creo que estos son argumentos más que suficientes para afirmar que el fútbol ES política.

Nota: No he querido entrar a valorar ya lo acertado o no del modelo capitalista de comercio, creo que para el tema que nos ocupa está de más. Pero puedo decir brevemente que es UNA PUTA MIERDA.

Valencia: oda y crítica.

Valencia nido de mierda,
primero capital de la República
y ahora bastión de la derecha,
cuna del GAV y de España 2000
con palizas a homosexuales
y la protección de la Guardia Civil,
la evolución a un Estado policial
"por España a proteger y a servir",
no hay dinero para escuelas ni hospitales
pero sí para aumentar el presupuesto de la Policía Nacional.

Las gaviotas antes planeaban por el puerto
pero desde que está en el PP en el poder
se han mudado al centro
y se encargan de destruir el litoral
a base de recalificar terrenos en el Cabanyal.
Y no olvidamos el pelotazo inmobiliario,
el circuito de F1, la Ciudad de las Artes y las Ciencias,
el abandono de los barrios,
la ampliación de Blasco Ibáñez, el Bioparc
y el resto de cárceles de animales no humanos,
queremos la fauna valenciana en libertad.

Volem, com Benimaclet, més barris compromessos,
més fraternitat veïnal d'esquena a l'Estat,
com Burjassot, més pobles antifeixistes,
mostrem que no som utópics sinò realistes.
Una abraçada a totes les estructures alternatives al poder;
Ca la vaga i Ca revolta,
els CSO el Nido i L'horta,
el Proyecto Mayhem y las Juventudes Libertarias,
la CNT i l'ateneu Al Margen,
a totes les que em deixe,
i també a tot(e)s els/les que lluiten,
avis i àvies, homes i dones i a la joventut,
en cada vaga i en cada manifestació,
no oblidem que nosaltres construim el futur!

Alcohol e idealismos

Otra noche de violencia cerebral
de lucha entre la razón y este puto malestar,
buscando un poco de  nihilismo autodestructivo,
bebiendo botes de insalubridad.

Durante el día un intelectual
y de noche una mala bestia,
cual hombre lobo en busca de su chute,
en busca de un poco de luna llena.
Cada trago de este brebaje
nos acerca a la locura
poco a poco inundamos nuestros cuerpos
y saludamos a la muerte muda.
Movimientos torpes e ideas rápidas,
explosiones al corazón, adrenalina pura.



Es nuestro refugio vivir extrovertidos
porque jamás se busca nada
que a plena vista está escondido.
Poco nos importa lo que opinen
de nuestra forma de ser,
sabemos que vivimos rectos y coherentes
y eso ellxs lo pueden ver.

Borrachxs a ratos y comprometidxs siempre,
apagamos la tele y leemos libros,
a pesar de que nos quieran
con cerebros de muertos vivientes.

También llamarán aguafiestas
por no querer pagar
los excesos y robos
de una y otra multinacional.
Eso es no consumir de Nestlé o McDonald's,
rechazar ciertos antros, no beber CocaCola,
ganarte desprecios y burlas de ciertas amistades
por no querer agachar la cabeza
y poner los principios por delante.
De ahí que haya días en los que busque desahogarme,
unas cuantas birras de más y ya es mañana por la tarde.
Quemar el odio a base de perjudicarte,
y que nadie diga "mucho hablar de lucha pero luego te emborrachas"
que soy de los primeros que para aprender
buscan un lugar donde encerrarse.

Frío y barato

A la luz de la luna etílica
en las noches de exceso
y bajo un puente y entre el fango
es donde se dan los mejores besos.
Amor espontáneo y consumista,
de aquí te pillo, aquí te mato,
refugiados en la oscuridad nocturna
se da este encuentro barato.

Momento frío como Siberia
enterrada bajo el hielo
y ardiente como Texas,
nuestras almas echan fuego.
Y durante la violencia bucal
y el palpar de nuestros cuerpos
la lucha entre lenguas
llega a su apogeo.

Como dictan las leyes no escritas
para este tipo de situaciones,
cuando acaba la visita
si te he visto no me acuerdo
y hasta otro sábado noche.

Y así vendemos nuestros corazones
al/la primerx que pasa,
y en esxs tránsfugxs de una noche
volcamos nuestras pasiones frustradas.

Generación Telecinco

Tus aspiraciones en la vida pasan por
comprar una casa,
pagar el coche,
sueñas con poder salir
todas las noches.

Te pones perra
con ropa del Bershka
todos los tíos babean
por ser una fresca,
y ellos van
a comprar a AlCapone
su ropa les hace pensar
que son "molones",
que gritan "¡Viva España!"
aunque su contrato laboral
sea una patraña.

Todas las noches
buscan meterla
y si no lo consiguen
su polla revienta.
El puto amo es
el que más folla,
más se emborracha,
esta juventud la patrocina
nuestro gobierno facha,
que no quiere mentes despiertas,
sino sumisas,
mentes dormidas
que vivan con prisas,
esclavxs de Mujeres y hombres y viceversa,
la televisión es un arma perversa.

Pero nosotrxs hemos salido de su juego
ellos ponen la madera,
nosotrxs el fuego.
Y que la televisión nos criminalice,
y a los que siguen dormidxs
lxs idiotice,
que no dejaremos nunca de luchar
cada traba es
un aliciente más.

Por eso si te identificas
con esta caricatura
de esúpidxs intransigentes
e inocentes criaturas,
intenta al menos despertar
y todo lo que conoces
comienza a cuestionar.
Deja de creerte los anuncios
de José Coronado,
de mejorar tu estética,
de las dietas milagro.
Empieza a mejorar tu interior,
consume cultura, sé críticx
para conseguir un intelecto superior.

Anarquista

Anarquista porque a pesar de una predisposición natural hacia esas ideas ya desde la niñez, conforme voy aprendiendo más de las distintas formas de organizar la sociedad y voy reflexionando sobre lo que me rodea, confirmo que la anarquía es la organización social más libre, justa y natural en la que puede vivir el ser humano.

Anarquista sin explotados ni explotadores,
sin dioses ni profetas,
sin súbditos ni reyes,
sin países ni fronteras.

Anarquista porque rechazo
toda autoridad,
creo en una sociedad horizontal.

Anarquista como campesinos andaluces
colectivizando tierras
expropiando la propiedad
y luchando hasta que mueran.
Ellos son de los pocos que quedan
continuando la Revolución Social
a pesar de las barreras.

Anarquista como Ferrer Guardia
educando obreros,
demostrando que se puede enseñar a la humanidad
a llegar a ser completos.
Él fue la mayor representación
de entrega y racionalismo,
de análisis y observación
al servicio de la educación.

Anarquista como Proudhon
y su crítica a la propiedad
preocupando a los burgueses,
haciéndoles temblar.

Anarquista como Kropotkin
analizando la realidad social,
observando noche y día
la organización natural.

Anarquista como Bakunin
cuestionando lo espiritual,
denunciando la relación
entre Dios y lo estatal.
Luchando en cuantos frentes pudo
contra la tiranía capitalista
el Estado y el órgano clerical.

Anarquista como Néstor Makhno
teniendo los fines claros,
que no se expulsan aristócratas o zares
para perpetuar el Estado.
Entregando su vida a la lucha
por la libertad
contra mencheviques, bolcheviques,
zaristas y demás.

Anarquista como Durruti
enseñándonos a luchar,
demostrando que bajo una idea
nos podemos organizar,
y que sin necesidad de jerarquía
ni disciplina militar
personas serias y comprometidas
contra la opresión pueden triunfar.

Anarquista en el siglo XIX,
en 1919 y el 20 de julio,
en 1939, en el 78
y en la actualidad,
mientras escribo sigo anhelando
la ansiada libertad.
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Rimas con base de la canción "Comunista" de Pablo Hasél, versionada.

Vínculo

En esta tormentosa noche

encerrado en mi habitación

intimo con mi padre,

quien mis pasos guió.

Rebuscando en los cajones

encuentro poemas olvidados

que escribió en su juventud

cuando era un soldado.

Poemas adolescentes

a la libertad,

versos de amor y al caballo,

palabras por la paz.

Su deseo de libertad

desplazado por el sentimiento amoroso,

en eso no coincidimos

(yo soy más revoltoso).

Sus gritos de rebelión

contra la mili y la guerra,

su canto a la insumisión

y a una vida perra.

Contra el desazón amoroso

lucha una y otra vez

mas como adolescente enamorado

vuelve a caer.

Finalmente yo sé

lo que va a acontecer,

que el amor triunfa al fin

y la historia acaba bien,

así que cierro el cajón

y me quedo con la copla:

hay que seguir luchando

derrota tras derrota.

Vida entregada

Del vientre de una mujer
un bebé nació.
Una pequeña inconformista
que su madre educó.

Con los años su mente se forjó
su propia forma de pensar,
distinta de lo establecido
y que comenzó a divulgar.

Lo diferente aterra y suele ser rechazado,
y de esa manera fue marginada:
le ignoraban, era un bicho raro
que entre pensamientos naufragaba.

A sus veinte comenzó a encontrar
gente que no le rechazaba,
sino que le venía a buscar,
mentes inquietas no paraban de pensar.

Un comando organizado
y una estrategia singular:
Dar libros al proletariado
y ayudarles a razonar.

Años entregados
a la formación libertaria
a crear estructuras alternativas
como otra Pasionaria.

Y en el manto de la noche
y mientras nadie miraba
pequeños actos vandálicos
a los burgueses aterraban.

El comando iba creciendo
y aumentando sus acciones
la lucha se iba extendiendo
por todos los rincones.

Finalmente llegó el día
(y la noche y algo más)
en que el pueblo retomó la soberanía
y la libertad se pudo palpar.

Mas este día cuando llegó
nuestra protagonista no pudo disfrutar
habían pasado muchas décadas
que su cuerpo no pudo aguantar.

Pero no estemos tristes,
ella no está mal
luchó en vida por lo que creía
y su sueño se llegó a realizar.

Viernes noche en Patraix

Viernes noche en un parque cualquiera
manadas de lobos solitarios se unen una vez más
para rendirle culto a la luna llena
con litros, tabaco y drogas pa' pasar.

Abren las bolsas del Mercadona
y empiezan a beber,
entre risas y caladas
esperarán el amanecer.

Sube el alcohol y baja la espuma
en ese ritual de adoración de la cerveza
y las risas se hacen una,
¡les da vueltas la cabeza!

Uno saca yerba,
otro saca hacho,
lían y la lían
porque ya están muy borrachos.

Los efectos se van notando
y llega el colocón
de sentirse felices y llenos
y a la vez cagarse en Dios.

Pillan un carrito, o un columpio o un tobogán
se suben, se bajan, y alguno va a potar.
Entre potas y disputas, otro que se va (porque)
tanta puta cerveza, ¡la tiene que mear!

Hay quien viene y quien va,
quien se vuelve y quien no ves más,
pero pronto aparece
un grupito pa' pillar.
Les invitan a unos tragos
y alguno se empieza a sentar,

la rueda ha dado otra vuelta
y esto vuelve a comenzar.

El que antes no bebía
ahora no puede parar.

Difusa e ideal

"Niña de ojos verdes, azules o caoba, que sin más que unas palabras y una breve sonrisa mi alma capturas para siempre:

De contornos difusos e ideas claras,
de madrugadas en el debate y medias tardes entre sábanas,
que quieres más a tu cerebro que a tus faldas.

Que me contradices, me callas y me replicas (mas no por ello te odio, sino que te amo más). Que cuestionas mis ideas y me haces darles mil vueltas más, hasta que, viendo que me ofusco y frunzo el ceño, me abrazas de un salto y te ríes, sabedora de haber quebrado lo inquebrantable.

Sé que tu historia empieza
cuando empezaste a formarte.
Que más adelante cogiste piedras
y contra las injusticias te alzaste.

Que valoras más un buen libro
que cien vestiditos de Prada.
Que tus principios no los vendes
aunque por ellos te quedes en nada.

Más de una vez se te han presentado ocasiones donde tenías más que perder por tus principios que ganar, y sin embargo, te mantuviste firme, sabiendo que al final, estos son lo único que queda.

Es amargo saber, que entre tú  y yo, pequeña, nunca habrá más que ideas.
Pues nunca existirás más allá de donde te he creado, en mi mente imperecedera, donde el aspecto te cambia cada hora, pero la esencia permanece inalterable. Donde hoy tienes el pelo liso y color miel, y mañana unas olas azabache cubrirán tu cara.

Me torturo cuando pienso
que si por una de aquellas existieras,
nunca te conoceré
y que todo aquello que quisiera
juntos no lo podremos hacer.

Así que vuelvo a mi nihilismo
y me encierro en mi ser
donde no me decepciono
con cada mujer que creo conocer.

Me despido pequeñaja, nos volveremos a encontrar. Quizás otro día de bajón, quizás en términos más alegres, puede que en el día más luminoso o en la noche más oscura, en un parque o en un solar.
Pero los dos sabemos que allá donde nada es tangible, nuestro amor se puede palpar.